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As pessoas conversando lá fora - vozes conhecidas, que sei bem de quem são - me atrapalham a ouvir o silêncio, o meu silêncio provocado pelo som da chuva.

É como se funcionassem, essas vozes, como objetos atravessando e fragmentando

O som que o telefone faz, ao vibrar, irritou-me por um segundo: durante o instante entre a concentração - tentativa de! - na chuva e o susto com seu movimento, o do telefone, na minha perna. (E eu nem consegui terminar a frase anterior). A memória do som daquela voz que me conforta, que me excita, veio ao olhar o visor do aparelho na intenção de rogar pragas ao/à infeliz que ousou interromper minha paquera com a água que cai do céu e canta pra mim. Resgatar o som harmonioso dessa voz no meu imaginário me fez esquecer a raiva momentânea causada pela interrupção do meu flerte.

Até me distanciei das vozes lá fora, aquelas que me surdeavam enquanto eu tentava deixar a chuva abraçar meus ouvidos.

Essas vozes agora já não soam tão forte e tão perto e a chuva parece cantar com um pouco mais de intensidade, não me acalmando, mas me trazendo uma sensação de... de aconchego. Apesar da umidade e do frescor um pouquinho arrepiante.

É como se eu estivesse dançando essa música, como se eu fosse capaz de me embalar pela chuva, mas sem sair do lugar. Não é meu corpo que levita nesse momento, mas ele compartilha dessa sensação.

O som do meu nariz puxando o ar pra dentro não me irrita, mas já deu pra mim. Ouvi ele o dia todo. Já me acompanhou o suficiente.

O som da caneta batendo no caderno a cada vez que o toco com ela e da minha mão se arrastando pela folha a cada palavra escrita também interrompem, fragmentam, militarizam a fluidez e o deslize que me causa ouvir a chuva lá fora.

Tem uma voz que me irrita. Mas será que irritaria se eu não associasse seu som com a pessoa que o produz?

O som das vozes dos meus parceiros indica-me que tenho que ir.

Texto redigido em 03/03/2011, a partir de um exercício de escuta proposto pela Leka.